A minha alma vive à procura de poemas
Os poemas morrem quando a alma sufoca
Os dias que passam para mim são temas
Cada hora constitui uma constante troca
Não paro quieta
Do sono faço dieta
Deitada sou um cérebro contido
Sentado num esforço sofrido
Que confusão
A vida é isto, mas não é só isto
Limite é estar aqui
Rodeada de objectos demasiadamente humanos
A pensar em tudo o que não li
E no que isso me poderá ter causado danos.
Posted at 09:17 pm by fragilevemorta
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eu mesmo
September 2, 2005 09:21 AM PDT
PS: desculpem os erros...;) |
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Name
September 2, 2005 09:18 AM PDT
Uma boa dose d poesia para uma boa, para um comentári formidável... é isto a literatura Portuguesa..lindoo |
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fast f o r w a r d
January 16, 2005 07:48 PM PST
A tua alma (que procura poemas) é ela própria um poema (elogio), sim, a procura faz sentido... de vários poemas se faz um livro, e a alma (tua, minha, dele, deles) ganha a sua coluna vertebral, o seu sentido.
E os poemas nunca vão morrer para ti, muito menos em ti... porque vês com o coração e sentes com os olhos, porque és poeta.
Um beijo |
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